Mantengo un idilio en secreto con la rima,

el boli es el utensilio perfecto para subir a la tarima,

a la cima donde supura el alma,

abrí la sepultura de mi calma

con cierta cordura.

Herida abierta necesita versos de sutura,

me palpita el corazón con la frescura,

que provoca escribir poesía directa a tu pecho,

tengo que seguir recta

pues algo está al acecho.

La poesía es recordar el valor del mundo esplendente,

es el honor del indigno,

lo común de lo diferente.

Es ver más allá de todo lo que se muestra,

es ver el bien en la rotundidad,

la luz de la oscuridad siniestra.

La maestra de la vida es la experiencia,

pase lo que pase y por mucho que estés perdida,

nunca dejes que te pise la competencia.

La esencia de la vida es seguir hacia adelante,

aunque sin la presencia del arte,

sería un ser delirante.

Y créeme, me sobran delirios,

y bastantes,

rebosante de la luz del cirio cual claridad matutina,

perdí el equilibrio y me aposenté en esta colina.,

y pude ver la silueta de la brisa,

vagando como pez sin aletas entre la sonrisa

de esta poetisa cuando escribe lo que siente,

a modo prudente y sin prisa.

Vi semejante belleza eterna, donde nadie lo logró ver,

y sigo en esta caverna, escribiendo hasta el amanecer.

Poesía son los gritos de la mudez,

un exquisito sentimiento de desnudez.

El tiempo sólo lo pararás con tu marcha,

y tus palabras se congelarán,

como una sólida escarcha.

La poesía también es el arte de soñar lo nunca visto,

¡amo la escritura!

Es encontrar la blancura del oligisto.

Cuando ya no pueda retratar las cristalinas aguas,

de este bello pantano,

mis versos morirán, pues la poesía,

será en vano.

Mientras quedé un resquicio de misterio,

en esta vida esplendente

mis versos no morirán, pues la poesía

es lo que el alma siente.

Cuando el ignífero sol se apague,

y tengamos que recordar los versos,

la poesía no morirá, pues la poesía,

es el universo.